Сижу над коробками. Хочется плакать, а не плачется. Хочется радоваться, а не радуется. Вот дура дурацкая, а.

Почему-то вся ненависть к этой деревенской жизни куда-то испарилась в одно мгновение.
Последний месяц я выезжала куда-то раз 7-10. По работе. И ни с кем почти не общалась, только в переписках. И как будто никто и не нужен был: сидела, работала, что-то писала свое, думала о своем и для себя. Много читала. Ооочень много. Я перевыполнила план книг на год за этот месяц. Читаю я быстро, могу закончить книгу за часа 2-3. Свободно проглатываю книги за день, серии за два-три. Публицистика так вообще на один укус идет. И мне было откровенно хорошо в этом оцепенении, где ты просто живешь в параллельной вселенной букв, цитат и метафор.

А сейчас надо шевелиться. Собирать вещи, убирать квартиру. И совсем не хочется отрываться от страниц, куда-то спешить, что-то делать. У меня сложился такой чудесный график. Я наконец-то привыкла. И как только это случилось - нужно переезжать. Закон подлости.